Como ainda ontem dizia a alguém... eu tenho saudades. Apesar de nem toda eu o ser, o meu eu poético é assumidamente saudosista.
Não há mal algum em ser-se saudosista. Acho até que o português deve honrar as suas origens e a sua língua mãe com esta palavra, que tão gentilmente lhe foi cedida pelo tempo... o problema está, definitivamente, no tipo de saudade, por assim dizer, que é sentida. A que sinto rebentar dentro de mim mais frequentemente é uma espécie de saudade auto destrutiva...como explicar? A saudade que é sentida mesmo antes de existir. Portanto, nem consigo deduzir muito bem se será ou não justo chamar-lhe saudade.
Posso explicar este sentimento como algo complexo, como um fenómeno que acontece dentro de mim. A verdade, J, é que não tenho a certeza de saber lidar com coisas a longo prazo, ou com para sempres. E acho que não é por tua causa. mas sim por causa de mim.
Nem sei se vou aguentar-me nesse para sempre que é a vida, mais ou menos curta, se vou aguentar-me a mim própria! Como aguentar um bêbedo. Não sei se vou conseguir aguentar esta bebedeira de sentimentos que se alcoolizam dentro de mim, este cambalear doido de um bêbedo que sinto dentro de mim. Não sei se consigo amparar-me no meu caminho...pudera conseguir amparar também a tua felicidade.
Mas sabes, tão bem como eu, que eu não consigo. Aliás, não foi preciso muito tempo! Eu não consegui. Tu ainda não percebeste completamente, mas eu já... e já sinto tantas saudades tuas... não saudades por não te ver há cinco minutos, como acontce com os apaixonados que devíamos ser. Mas por já sentir falta daquilo que era para ti, do teu carinho, do que éramos... de ti! merda.
Parece que devo fazer parte de uma nova geração de saudosistas: porque para além de ser já afectada por males como o chamado "sofrer antecipado", muito recorrente na sociedade actual e que provém, obviamente, da ansiedade e tensões interiores que sentimos, tenho já saudades de uma felicidade que (provavelmente) ainda não acabou mas para a qual prevejo já um desfecho trágico - resultado dos tais indícios trágicos...
Sou uma saudosista do futuro! Já tenho saudades do futuro e daquilo que ainda nem aconteceu... já tenho saudades tuas.
para J
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Nunca uma grande alegria
Enche a vida de beleza
Mas os ínfimos encantos,
Dia a dia...
Nunca uma grande tristeza
Toda uma vida envenena
Mas os pequeninos prantos,
Pena a pena...
José Bruges
Toda a gente se acostuma
À dor que dói noite e dia
Que, se acaso ela se esfuma,
Logo outra melancolia
De novo os dias embruma...
É que a dor é companhia
De quem não tem mais nenhuma.
José Bruges
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see it in her eyes
um olhar sobre ela
Os dias nascem frios, cinzentos, preguiçosos, vazios de sentido ou significado. Os olhos teimam em abrir porque o sono é persistente...mas os dias, esses todos têm de começar.
Movendo-se na multidão, ela encontra o significado dos dias nas cores reluzentes que sobressaem no meio dessa mancha de pessoas: os pares de olhos que, a seu ver, se destacam nos vultos apressados, desesperados, divertidos.
Olhares trocados... cúmplices, de ódio, de desejo, de tristeza... olhares que se guardam, envergonhados, e que acabam por rolar em avalanches de lágrimas, olhares que só duas pessoas poderão saber que existiram, mas que ela captou. E ri das paixões tontas dos outros, por as achar tão singularmente doces...
Quanta privação de amor
sofrem os que amam.
E quem amará o artista?
Que fecha os olhos
e sabe que todo o seu ser é amor?
Talvez nunca o tenham visto nos olhos dela... porque quem gosta de inadvertidamente ver nos olhos dos outros está treinado para esconder os seus. Ou talvez porque nunca tenham olhado verdadeiramente os olhos dela... hoje em dia as pessoas não se olham nos olhos, preferem olhar os outros como se tivessem o olhar nas mãos.
Mas lá no meio da multidão está ela. Observadora, perspicaz, sarcástica, vai olhando e absorvendo tudo à sua volta. E ri das tontices dos outros... das suas... que guarda por detrás do seu olhar.
maybe you can see it in her eyes.
Movendo-se na multidão, ela encontra o significado dos dias nas cores reluzentes que sobressaem no meio dessa mancha de pessoas: os pares de olhos que, a seu ver, se destacam nos vultos apressados, desesperados, divertidos.
Olhares trocados... cúmplices, de ódio, de desejo, de tristeza... olhares que se guardam, envergonhados, e que acabam por rolar em avalanches de lágrimas, olhares que só duas pessoas poderão saber que existiram, mas que ela captou. E ri das paixões tontas dos outros, por as achar tão singularmente doces...
Quanta privação de amor
sofrem os que amam.
E quem amará o artista?
Que fecha os olhos
e sabe que todo o seu ser é amor?
Talvez nunca o tenham visto nos olhos dela... porque quem gosta de inadvertidamente ver nos olhos dos outros está treinado para esconder os seus. Ou talvez porque nunca tenham olhado verdadeiramente os olhos dela... hoje em dia as pessoas não se olham nos olhos, preferem olhar os outros como se tivessem o olhar nas mãos.
Mas lá no meio da multidão está ela. Observadora, perspicaz, sarcástica, vai olhando e absorvendo tudo à sua volta. E ri das tontices dos outros... das suas... que guarda por detrás do seu olhar.
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Quintilha
Calor de quando chegaste...
Frio de quando partiste...
Instantes que eternizaste!
Alegria que nem viste...
Mágoa que nem suspeitaste...
José Bruges
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Alegria que nem viste...
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Nunca
Nunca uma grande alegria
Enche a vida de beleza
Mas os ínfimos encantos,
Dia a dia...
Nunca uma grande tristeza
Toda uma vida envenena
Mas os pequeninos prantos,
Pena a pena...
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Sétima
Toda a gente se acostuma
À dor que dói noite e dia
Que, se acaso ela se esfuma,
Logo outra melancolia
De novo os dias embruma...
É que a dor é companhia
De quem não tem mais nenhuma.
José Bruges
Uma luz
E nos horrendos acessos de solidão que entram sorrateiramente pela porta da minha casa escura e intemporariamente abandonada, vestidos de uma luz branca que fere e me faz ter medo de tudo, me faz sentir uma possessa pela eternidade dos segundos vazios, acessos que todos os seres de carne e osso têm, penso eu... tu estás em todos eles. Como uma luz tão brilhante, tão brilhante... que me ofusca a visão e os pensamentos e não me deixa continuar o meu caminho.
DIVAGAÇÕES - Vermelho
Quem és tu? Confundo-te comigo no meio da escuridão. Não consigo ouvir-te porque as nossas vozes mudas se enrolam, não em ondas sonoras mas nas ondas dos lábios. Vozes que gritam, gemem ou choram, perdem-se por entre as lágrimas de dor ou as gotas de suor, vozes que chocam quando algo nos tapa a boca, quando nos tapam a boca naquele sofrimento delicioso e sôfrego, quando nem há tempo de fechar os olhos e ter-se ternura poque há uma vontade maior que é tirar-lhe o ar, deixá-lo a morrer, a desfalecer, e depois como a pressa é muita e os movimentos são feitos sem o corpo receber ordens para os executar, rasga-se a roupa porque a força mais animalesca sai de dentro de nós, cravo-lhe as garras na carne como um leão na vítima e sem piedade rasgo-te o pescoço com as minhas presas de leoa faminta, penetro com as unhas no teu peito e abro-o com um movimento rápido, horizontalmente, para retirar o coração do teu corpo porque entre nós não há coração, eu não tenho. Como estás demasiado inibido dispo-te da pele com grandes e rápidos puxões e rasgos, e tudo o que és agora é sangue, sangue que lambo com satisfação e deleite de louca. Sangue que na minha boca sabe a êxtase, a paixão, ao que é divinamente terreno e me faz sorrir maliciosamente de prazer.
Beijo os teus lábios de sangue em chamas, ouço os teus gemidos de dor e o teu sangue funde-se com o meu na minha pele, barro o teu cabelo e olhos de pústulas de sangue, porque ainda o não têm. Tão lindo que és, todo de vermelho e de sofrimento, de lágrimas de dor e desespero... deixa-me lamber-te o corpo, só mais um pouco... sabes tão bem, assim. Como se esse pedaço de carne saborosa que és fosse todo coberto de pétalas de rosas vermelhas, que bonita é a cor do amor.
Beijo os teus lábios de sangue em chamas, ouço os teus gemidos de dor e o teu sangue funde-se com o meu na minha pele, barro o teu cabelo e olhos de pústulas de sangue, porque ainda o não têm. Tão lindo que és, todo de vermelho e de sofrimento, de lágrimas de dor e desespero... deixa-me lamber-te o corpo, só mais um pouco... sabes tão bem, assim. Como se esse pedaço de carne saborosa que és fosse todo coberto de pétalas de rosas vermelhas, que bonita é a cor do amor.
Boneca de trapos
Boneca de trapos. Dos trapos
dos pobres e
dos carrascos.
Dos farrapos de ilusão que vou tecendo
enquanto caminho pela rua enegrecida.
Boneca dos teus trapos.
Marioneta desmembrada
Preferida dos teus maus tratos...
Apesar de ser a ela que amas.
Boneca que abraças tentando adormecer
Porque temes a escuridão que te empedrece.
E esta marioneta que sufocas sem ver
Chora nos teus braços o amor que a entristece.
dos pobres e
dos carrascos.
Dos farrapos de ilusão que vou tecendo
enquanto caminho pela rua enegrecida.
Boneca dos teus trapos.
Marioneta desmembrada
Preferida dos teus maus tratos...
Apesar de ser a ela que amas.
Boneca que abraças tentando adormecer
Porque temes a escuridão que te empedrece.
E esta marioneta que sufocas sem ver
Chora nos teus braços o amor que a entristece.
Sem título
DOR palavras soltas que expressam INSPIRA os sentimentos dos momentos difíceis de quem carrega uma cruz. palavras que falam directamente ao coração dos Homens. palavras, apenas. mas que por não serem ditas ENTREGA nos consomem de dor, paixão ou loucura, nos consomem...porque apodrecem, e um acto de amor deita-lhes o fogo e elas ardem SOFRIMENTO no desaparecimento por uns tempos, surgindo novamente LÁGRIMAS pela mão do amor no coração dos Homens. deserto frio e acutilante que se pode AMOR tornar uma plantação de rosas que cheiram a amor, que querem os sentidos bem despertos, para que depois o mesmo campo RESPONSABILIDADE volte a ser uma colheita per EXPIRA dida...
SUBMISSÃO perdida, mas que guardará a semente dentro da terra. a flor murcha olha o céu escuro e não consegue perceber ou aceitar o seu destino, mas a sua vida foi mais bela que a de todo um matagal de espinhos. e ela apodrece no chão... DESFALECE mas a seu lado vê um rebento vermelho como sangue brotar da terra, forçar a própria MÁGOA seiva a quebrar a morte. VIDA e, esplendorosa, ela rebenta à superfície no seu vermelho, como uma explosão de sangue. aí, a flor velha chorará a última pétala, num grito de sofrimento e exaltação... e morrerá. FECHA OS OLHOS....
E SONHA.
SUBMISSÃO perdida, mas que guardará a semente dentro da terra. a flor murcha olha o céu escuro e não consegue perceber ou aceitar o seu destino, mas a sua vida foi mais bela que a de todo um matagal de espinhos. e ela apodrece no chão... DESFALECE mas a seu lado vê um rebento vermelho como sangue brotar da terra, forçar a própria MÁGOA seiva a quebrar a morte. VIDA e, esplendorosa, ela rebenta à superfície no seu vermelho, como uma explosão de sangue. aí, a flor velha chorará a última pétala, num grito de sofrimento e exaltação... e morrerá. FECHA OS OLHOS....
E SONHA.